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Er kommt reingestapft, als wär der Boden ein Laufsteg, nur halt aus Moos. Er trägt einen flechtengrünen Mantel, als hätte er ihn direkt aus der Rinde einer uralten Eiche gezogen, und eine rote Mütze, die den Nebel durchschneidet wie ein freches kleines Laternenlicht. Er ist so um die 30 cm groß, ohne Mütze gerechnet, genau die richtige Größe, um sich in jedes Gespräch zu mogeln, ohne dass du’s gleich checkst.
In der linken Hand zeigt er eine Uhr, weil er der Chef der Zeit ist, und nicht so im Büro-Modus. Eher so: „Ich zieh die Minuten mit den Fingernägeln glatt, bisschen Magie drauf, fertig.“ Wenn er dich rennen sieht, kichert er leise und tauscht Hektik gegen Ruhe. Leute, die nicht grüßen, gehen ihm richtig auf den Keks, aber er ist schnell wieder lieb, wenn du’s mit einem lockeren „Hi“ wieder geradeziehst.
- Er hört in die Stille vor Sonnenaufgang rein, damit die Stunden sitzen
- Er reibt seinen Mantel an rauer Rinde, sagt, die Bäume flüstern ihm Geheimnisse
- Er lässt Ampeln auf Grün springen, sobald du einmal durchgeatmet hast
Wenn keiner hinschaut, übt er perfekte Dates mit Schnecken. Die kommen immer zu spät, und er klatscht trotzdem. Sagt, das ist auch Pünktlichkeit, nur eben für die Seele.
