Conchas en altura

Esta mañana mientras subíamos al monte nos encontramos una conchita incrustada en una piedra, como quien se encuentra una chancla olvidada en mitad de un prao. Y claro, nos dio por mirarnos unos a otros y decir: “¿Pero esto qué hace aquí arriba, tronco?”.

La respuesta es tanto flipante como verídica. Y es que donde tú hoy resoplas mientras subes la cuesta, hace millones de años hubo peces nadando y bichitos viviendo tan campantes bajo el agua.

¿Qué es exactamente un fósil?

Un fósil es como una foto en 3D que la naturaleza ha sacado de un ser vivo que existió hace una eternidad. Imagina que una concha cae al fondo del mar y queda tapada por capas y capas de arena y lodo. Con el tiempo, la concha original desaparece pero deja su hueco, y los minerales de la tierra rellenan ese espacio hasta convertirlo en una piedra con su misma forma exacta. Es como si el mar hubiera guardado una galletita en un tupper para rocas durante millones de años para que tú la encuentres hoy.

¿Cómo ha subido el suelo del océano hasta las nubes?

Para entender este asunto, piensa en la corteza de la Tierra como un puzzle de piezas gigantescas que se mueven con una calma desesperante. A veces, dos de esas piezas chocan de frente con tanta fuerza que el suelo no tiene más remedio que arrugarse hacia arriba. Es exactamente lo mismo que pasa cuando empujas una alfombra contra la pared: se forma un bulto que sube y sube formando una montañita. Ese "arrugón" de las placas que forman el suelo de la Tierra es lo que levantó los antiguos fondos marinos hasta convertirlos en picos de montaña de miles de metros de altura.

¿Es fácil ver fósiles en las montañas Españolas?

En España somos unos afortunados porque tenemos museos geológicos al aire libre por todas partes. En los Pirineos, en los Sistemas Béticos o en la Cordillera Cantábrica es súper común caminar por una ruta y ver caracoles marinos o corales grabados en la roca. No es que alguien los haya subido ahí para hacerse el guay, sino que es el propio planeta haciendo bricolaje a lo bestia. Es la prueba de que el paisaje que ves hoy no ha sido siempre así y que la tierra tiene mucha más memoria de la que parece.

Interpretación de los Magikitos: si hoy te sientes fuera de lugar, acuérdate de la concha en la montaña. Igual no estás mal colocado, igual es que has subido mucho y muy alto pero todavía guardas en tu interior toda la fuerza del mar de cuando empezaste.

Hoy cocinamos en modo costa cantábrica imaginaria: una salsita de las que te deja el pan haciendo espeleología en el plato. Las almejas a la marinera son tradición pura, de bar de puerto y de “calla y moja”, pero traídas al bosque con mucha chispa.

Ingredientes:

• 800 g de almejas (frescas, vivitas y con ganas de abrirse al mundo)
• 2-3 dientes de ajo (para que la salsa tenga carácter, pero sin pegarte un bofetón)
• 1 cebolla pequeña o 1/2 grande (la que veas con cara de “úsame ya”)
• Un buen manojo de perejil (el verde que hace de ola)
• 150 ml de vino blanco (uno que te beberías, no uno que sepa a castigo)
• 1 cucharada colmada de harina (para ligar la salsita, sin convertirla en cemento)
• Aceite de oliva virgen extra, sal y pimienta
• Opcional: una puntita de guindilla (si quieres una marea más revoltosa)

Preparación:

Primero, pon las almejas en agua con sal un ratito para que suelten arena. Esto es como pedirles que se sacudan las zapatillas antes de entrar en casa. Luego las enjuagas bien.

En una sartén grande, echa un buen filón de aceite y ponte a pochar la cebolla y el ajo muy bien picaditos, a fuego medio, hasta que estén blanditos y huelan a “aquí se cocina en serio”. Si metes guindilla, que sea ahora.

Echa la harina y remueve un minutillo para que se tueste un pelín. Añade el vino blanco y dale vueltas para que no haya grumos. Verás cómo se forma la salsita, brillante y con ganas de que te la zampes.

Mete las almejas, tapa y sube un pelín el fuego. En 2-4 minutos se abren. En cuanto estén abiertas, apaga o baja, que si te pasas se ponen chiclosas y luego se quejan en tu boca.

Remata con perejil a lo bestia, pimienta y prueba de sal. Y ahora viene el momento solemne: pan al ataque.

Consejo del bosque: si alguna almeja no se abre, no es tímida, es sospechosa. Esa no te la comas. Y si la salsa te queda tan buena que te dan ganas de aplaudir, aplaude, que aquí no juzgamos a los que disfrutan de la vida.

En un claro del bosque, nos topamos con una concha apoyada en una roca, mirándonos como si hubiera subido en teleférico.

Le decimos: “Pero… ¿tú qué haces aquí arriba tronca, si tú eres un bicho de playa?” Y la concha: “He venido a respirar aire puro, que en la costa hay mucha arena y mucho cuñao”. Luego aparece una almeja con cara de profesora y nos suelta: “Eso no es aire puro, eso es pura cuestión de tectónica, ignorantes”. Le decimos: “Vale, vale… ¿y tú por qué hablas tanto?” Y la almeja: “Porque si no me abro, al menos me explico”.

Moraleja magikita: hay quien se abre y quien se enrolla, pero lo importante es no quedarse enterrado en el drama. Tú hoy, si no puedes con todo, por lo menos échate unas risa y moja pan sin susto.