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Tout juste née au printemps, elle est arrivée avec une odeur d’herbe mouillée et ce sourire de quelqu’un qui vient de capter que la lumière existe. Sa laine est douce comme un nuage sympa, teinte en jaune pâle et blanc, comme une fleur qui vient de s’ouvrir. Dès que le soleil pointe, les rayons se collent à elle comme des autocollants, et les gouttes de rosée lui font des chatouilles qui brillent.
Elle mesure 13 cm et reste assise bien sagement dans un cerceau de 20 cm de diamètre, comme si c’était sa balançoire officielle. De là, elle inaugure les matins: elle salue les fenêtres ouvertes, écoute le silence juste avant l’aube, et invente des noms pour les nuages. Elle dit que le brouillard, c’est la forêt qui respire, et que les humains marchent bizarrement quand ils savent que tu les regardes.
- Elle garde des gouttes de rosée dans des petits pots imaginaires, au cas où il manquerait de l’éclat
- Elle fait des clins d’œil aux chats des rues, et eux lui soufflent des secrets
- Elle s’emballe pour les fissures du trottoir où naît une herbe toute courageuse
Si tu la mets en confiance, elle transforme un « pas aujourd’hui » en mini commencement. Elle le fait en se balançant sur son cerceau et en lâchant un rire qui sent le printemps.
