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Dans les vieux bois, là où la brume respire comme si la montagne avait une poitrine, ce lutin avance sans se presser. Il a un regard d’étincelle ancienne, de celles qui ont vu mille aurores et s’étonnent encore. Il porte des bleus et des rouges profonds comme un coucher de soleil trempé, et garde un chapeau de toile de jute exprès, parce que les choses rugueuses racontent la vérité.
Il adore à la folie son métier de gardien de moutons invisibles, appris dans les recoins de Taramundi. Quand personne ne le voit, il siffle tout bas pour que les feux de circulation du monde se calment, et parfois il s’offre une petite sieste qui, d’après lui, ouvre des portails vers des endroits où le thé a le goût des histoires.
- Il garde des brindilles tordues comme si c’étaient des cartes
- Il salue les pierres lisses avant de les lécher, science pure
- Il raconte des bobards aux pies pour voir courir les rumeurs
Si tu le croises, ne lui demande pas d’aller vite. Il t’offrira une pause, un petit rire, et cette sensation que l’imparfait, quand c’est fait avec amour, a lui aussi un goût de maison.
