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Ce lutin de Noël traverse la forêt comme on traverse son salon : chaussures jaunes aux pieds, sûr de lui, et le bonnet plein de petits bouts de lianes accrochés. Il adore grimper sur des troncs humides, se laisser glisser sur des mousses qui scintillent, et écouter la boue craquer sous ses pieds de porcelaine fraîche. Il dit que les cimes des arbres chuchotent des potins venus d’autres dimensions.
Quand personne ne regarde, il se faufile jusqu’aux branches les plus hautes et reste immobile, à observer la lumière qui traverse les feuilles, en s’amusant à deviner des histoires dans les taches d’humidité sur l’écorce. Il porte toujours au cou une pierre ronde, douce et usée, qui, d’après lui, se souvient de tous les chemins parcourus.
- Il reste bouche bée en regardant le vent peigner les lianes.
- Il pense que chaque nœud de branche est une porte vers une autre forêt.
- Ça l’amuse quand les humains accrochent leurs vêtements aux ronces.
- Il affirme que les lucioles sont des lanternes de colimaçons voyageurs.
Parfois, il revient de la forêt avec le bonnet rempli de feuilles sèches et une odeur de terre mouillée, se cale dans un coin qui craque un peu et reste là, tranquille, comme s’il attendait la prochaine balade sans destination, entre branches et secrets.
